Я не очень-то верю историям, которые рассказывают люди, но как не поверить тому, что видел своими глазами.
Помню один зимний вечер, - мы тогда жили в доме, который снесли, когда Большое Колесо строили. Домик был маленький, крыша соломенная, две комнатки, между ними - стена футов шесть высотой, потолка никакого, одни стропила, а поперёк них дёрн. Мать сидела у очага с прялкой, отец за столом в большом кресле читал нам главу из Библии. Брат наматывал нитку на катушку, а сам я возился с пучком верескового корня, хотел из него колышков понаделать.
- Гроза-то какая, так и полыхает, - сказала мать, глядя в огонь. - И дождь прямо в дымоход льёт.
- Да, - отозвался отец, закрывая Библию, - давайте-ка ляжем спать пораньше и пустим малый народец погреться.
Мы собрались и пошли спать.
Ночью меня разбудил брат.
- Тсс! Слушай, ты только погляди, какой огонь в кухне полыхает! - Он протер глаза и добавил: - Что это матушка там делает?
- Сам слушай! - ответил я. - Не слышишь разве, матушка в постели; это кто-то другой; должно быть, малый народец до прялки добрался!
Тут мы оба перепугались, залезли с головой под одеяло и заснули. Наутро, едва успев проснуться, мы рассказали родителям о том, что видели.
- Ну, что ж, это на них похоже, - ответил отец, глядя на прялку. - Вот только мать ваша вчера пряжу снять позабыла, а этого никак нельзя делать, иначе малый народец получает власть над этой прялкой, а рукодельницы из них такие, что не похвалишь. Ткач, тот вечно стонет от их работы, да как они плохо материю в штуки сворачивают.
Как сейчас помню ту ночь: огонь гудел, прялка жужжала. Говорите что хотите, а я это видел собственными глазами и слышал собственными ушами. (с)